Uno entiende que Caracol Televisión como accionista de la Selección Colombia hable sólo lindezas del pírrico empate ante los brasileros, al que antecede el lacónico ante los charrúas en Montevideo, que, en la triada inexorable de los resultados futbolísticos, también pudo ganarse. Pero que la mayoría absoluta de colombianos festeje como triunfo estos dos empates, es otra prueba del descomunal complejo de inferioridad de nos habita. Ningún punto de oro. Ningún Colombia frenó a Brasil. Ningún sumamos. Ningún otro paso firme a Qatar 2022. Los juegos de local se ganan. Sí o sí. Punto. Así lo hacen los dos únicos países grandes de Latinoamérica en el planeta fútbol: Brasil y Argentina. El resto es subordinación, baja autoestima y eludir la competencia como escenario donde se deben poner en evidencia las virtudes. Seguimos en zona de repechaje. Chilingueando. Alguien rebuznará: no se puede negar la superioridad. Todas las hazañas se consiguen bajo el amparo de un pleonasmo: negando esa negación.
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Cuando el héroe de un partido es el arquero, hay que revisar el funcionamiento del equipo. Es como si el corrector de estilo escribe mejor que el escritor. Hay que revisar el contrato con la editorial. Pienso en la efectividad de la figura literaria y me despabila un pequeño intruso. Se acerca mi sobrinito de seis años mientras intento garabatear alguna idea sensata y me dice: “A mí no me gusta escribir tío, yo lo que quiero es ser cocinero, pintor y atrapar villanos”. Bueno, a mí me gusta cocinar y se han deleitado algunos paladares; he pintado pajaritos en el aire, lo confieso sin el más mínimo asomo de vergüenza; pero me da un toque de pena declarar que siento más aversión por el poder abusivo que por los villanos heroicos. Me detendré en lo último, pues reitero, lo de Caracol -dada su exclusividad en las transmisiones- es patético. Espejo de nuestra idiosincrasia y me disculparán ustedes la desgastada metáfora. Reflejo es reflejo.
Volvamos. Tiene uno que soportarse el frívolo carnaval que antecede a cada encuentro, las chicas de farándula con las trivias sobre el resultado, todos ellos asombrosos. (No han superado el 5-0 a Argentina en 1993 y por lo visto tampoco el 4-4 antes la URSS en Chile 62. ¡Sabrán que ocurrieron!) Luego a los corresponsales de curramba con la camiseta de Colombia, más desabrochados y ligeros que de costumbre. Y por supuesto, al final, la arbitraria subjetividad de sus comentaristas, que están al nivel de las presentadoras de entretenimiento. Después, todo este conformismo ridículo y apasionado que no deja espacio para la interpretación honesta del juego y el resultado. En Brasil le han dado palo al 'Scratch du Oro' por el empate y aquí evocamos satisfechos a don Jorge Villamil y su oropel: esa cosa de poco valor que aparenta valer mucho. ¡Y son los punteros absolutos! Por eso son los pentacampeones. Sólo les sirve ser primeros. Un subcampeonato es una derrota.
David Ospina se lleva todos los aplausos por evitar los goles. Para eso están los arqueros. Y los delanteros para meterla. Así de simple, diría el técnico Osvaldo Juan Zubeldía, un viejo zorro del fútbol. O la saeta rubia, Alfredo Di Stéfano, la leyenda argentina que aseguraba que el fútbol, era como el sexo, todos lo hacían, pero ninguno como él. O el mexicano Hugo Sánchez, que no se cansaba de decir que su equipo podía ganar 10-0, pero si él no marcaba se iba derrotado para su casa. Por eso fueron grandes, porque eran inconformes, vencedores natos, el triunfo no era una posibilidad sino una obligación acorde con su talento. Como el del irlandés George Best, quien manifestó haber pensado siempre que era el mejor jugador, así se veía. “Nunca he mirado a otro jugador y me he sentido inferior”. Y quien había dicho que él era el mejor de la historia, había sido nadie menos que Pelé. David es ahora el héroe, pero este país olvida rápido.
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Se lee en El fútbol a sol y sombra (1995) del magistral Eduardo Galeano: “También lo llaman portero, guardameta, golero, cancerbero o guardavallas, pero bien podría ser llamado mártir, paganini, penitente o payaso de las bofetadas. Dicen que donde él pisa, nunca más crece el césped”. Pero no es tan malo ningún arquero como Atila, rey de los hunos, de donde infiero el uruguayo recoge la hipérbole. Una de sus condenas sin duda es la ubicación en el centro del arco, donde suele acabarse la hierba, algo similar a lo que refiere el mito sobre el caballo de Atila, el gran Othar, que nada tuvo que ver con la quemazón en la hoguera de por lo menos 2.000 seres humanos, que ordenó su sanguinario jinete. Es una posición ingrata en la que, como el condenado a muerte, el arquero se enfrenta solitario a su verdugo. Con su destreza y con sus manos, único privilegio. Y Ospina tenía al frente a los más temerarios. Fueron tres balones determinantes y por eso los dos puntos de los seis que hasta el momento se han disputado, y de los nueve posibles en esta jornada de Eliminatorias, le pertenecen a él. Ahora es el héroe, pero falta Ecuador que nos metió 6-1 en Quito.
Ayer no más, en un partido más aburrido que una alocución presidencial de ya tu sabes, el arquero de España Unai Simón pasó de héroe a villano en la única jugada buena que tuvo Kylian Mbappé en todo el juego, que, dicho sea, pasó de villano a héroe en el mismo instante, para que Francia venciera 2-1 y retuviera la Copa de la Liga de Naciones de la UEFA. Ahí está de nuevo el retrato. La postal injusta de un par de posiciones que lo determinan casi todo en el fútbol. Barranquilla ayer aplaudió a Falcao y a ‘Quinterito’, dos buenos muchachos, pero en la historia sólo quedan los goles y las victorias, y en la estadística los registros: tiros al arco, atajadas, posesión y toda esa vaina que sirve para teorizar sobre un juego como si fuera una ciencia. No valen taquitos, ni pundonor, ni la jugadita de Lucho Díaz o las tímidas embestidas del toro Zapata, nada. Colombia empató y Colombia celebró. Un equipo hace apenas lo posible y un país sumido en la mediocridad lo ovaciona.
Me pregunta un amigo: “¿Es que vos no crees en la selección o qué?” Había puesto en mi estado de WhatsApp, antes del partido, la frase: Sin mucha fe. Junto con las banderas de Colombia y de Brasil. Y como fondo la imagen de un arcoíris, esa ilusión óptica a la que tantas culturas prehispánicas atribuyeron cuestiones mágicas y divinas. Por lo visto no han cambiado mucho las cosas. Estos empates con sabor a triunfo ya me saben a queso podrido, trofeos a la insuficiencia. Querido amigo, le respondo al final del cotejo, no creo en el país voy a creer en unos muchachos que como el colombiano promedio celebran un empate. Y entonces me reta a subirlo también al estado. Lo hago, movido por la provocación, y claro, por la estupidez. La andanada de críticas por poco supera los hinchas del Metropolitano y los granos de la arenosa. Para todos ustedes, queridos e inermes conformistas, estas líneas. Pronto me dedicaré sólo a la cocina, para dominar el fuego; a seguir pintado pajaritos en el aire, para volar en el cielo infinito de las pasiones; y a atrapar villanos, para que me enseñen a escribir la verdadera historia.
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